Página Literária Shakti

Até ao final de Novembro de 2012 publicaremos os poemas e pequenos contos que nos enviarem. Apenas aceitaremos sete peças por autor.

Em Dezembro todos os membros do blog poderão votar.

Para todos, muita Luz e inspiração.

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rapariga do interior de Santiago


Observava os forasteiros sem timidez.
Por vezes acenava…


Eram gestos sinceros mas que escondiam a sua vontade
vestindo-a com a timidez da insularidade.
Sem confessar, imaginava como seria se um dia se fosse embora com algum.
Frames soltos de um filme a que nunca assistira mas
que cinematografou, seguindo um roteiro que um estranho lhe deu a sonhar.
E se lhe desse um beijo para saber ao que sabem os brancos…?



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Fechou-se a porta e já não eram eles.


Apagou-se a luz e ela sabe que ele vai partir,
vai às escuras para que ela não veja o seu rosto sem desejo.
Depois, ela despiu-se e desceu ao salão, onde o seu aroma acidulado rasgou os reposteiros.


Ninguém a conhece. Ninguém sabe o nome dela. 
Mas todos a sentem, só ela já não sente nada.
 


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Por vezes, quando acordo de manhã, 
sinto que me passou um combóio por cima. 
Um combóio sem ninguém lá dentro que lhe desse uma história,
apenas o peso insuportável das carruagens e, 
cada uma delas tem um letreiro; só não consigo ler o que está escrito.


Sem sair do leito, que eu habito no tédio, entrei na primeira carruagem 
e foi como se a vida começasse ali.
Senti com prazer o arrepio nervoso que me foi das unhas ao coração – julgo até que me chegou aos pulmões, porque, respirar tornou-se libidinoso.
O tédio tinha ficado tão longe!


Depois, no apeadeiro seguinte, entrou a realidade e pôs-me na rua. 

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Hoje, já não digo que anda um espirito comigo.

Já não me arrasta em todas as direcções deixando-me à porta de nenhures,

com as mãos cheias de angústias.

Hoje já não habitam aqui sonhos mas, dentro de casa tenho a lua. 

É ela que mantém direitos os móveis que um dia gostava de comprar, 

dilui a miséria que entra pelas janelas, amacia os gritos, rasga o cerco da insularidade.

Faz da minha casa um altar 

onde o Piloto ora,

leal, devoto.  

 

Gostava de correr para o futuro nem que fosse de rastos mas,

espetam-se-me na vontade os espinhos que a pobreza larga pelo caminho.

Gela-se-me o sangue na falta dos que partiram e chove.

Afinal sofrer tornou-se uma necessidade quando a miséria se tornou um vicío degradante.

Só não entendo para quê a chuva neste vale de lágrimas. 

 

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Pôr-do-sol em Santiago, finais de Setembro.

Foram-se as chuvas e fazia quase frio. A cor era quase a do seu sangue, o tempo quase de melancolia e a vontade era precisamente de terminar algo que nunca existira.

Foi o cansaço que a impulsionou desalmadamente até chegar a casa. 

Perdeu os sapatos na correria e, quando vislumbrou a porta da sua casa amarela,

lançou-se como uma pantera ferida, desfalecendo ao transpor a porta.

Quando acordou, viu que tinha esquecido o corpo na rua e algum cão o tinha levado. 

Ficou ali, diluída entre os abat-jours, as cortinas e as memórias da beatitude.

Ainda hoje lá está, sempre a aguardar o pôr-do-sol

em que há-de reencarnar.

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Antes desse dia, sim, antes a terra era verde e azul,

não tinha todas as cores do arco-íris.

Almoçou tarde, sentia na pele as línguas efervescentes do sol 

que faziam da paisagem um bailado de véus.

A sesta era inevitável. Atirou-se para um monte de palha 

esquecido à sombra de umas acácias 

e abriu os braços, como se assim o universo se tornasse infinito, 

e adormeceu, embalada pela memória do mar. 

Em sonhos, ouvia-o de encontro à falésia, tal como o desejo de encontro à sua pele. 

Ali, naquela aridez escaldante, era um polvo na maré baixa,

aguardando a vaga certa, expectante, curioso.

Com a volúpia dos seus tentáculos excitava o mar, que ejaculava espuma efervescente, 

oferecendo ao mundo o perfume da maresia.

Onde estava esse amante sonhado, que cobardemente

enviara o mar em seu nome?

Decerto virá envolto na maresia.

 

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Lembras o amor

e sentes

que nunca deixas-te fugir os pássaros que te nasceram no pensamento.